Меня зовут Рик Далтон. Мне пятьдесят два года, и я руковожу небольшой, сплочённой бригадой специалистов по вентиляции и климату в спокойном, трудолюбивом городе Форт-Уэйн, штат Индиана. Большую часть бодрствования я провожу, перемещаясь по подземной архитектуре чужих жизней—балансируя на алюминиевых лестницах, ползая по засыпанным пылью подпольям и борясь со старыми печами в разгар зимы. Это такая работа руками, которая остаётся совершенно невидимой для мира до того самого момента, когда перестаёт работать, и тогда вдруг становится единственно важной. Я никогда не обижался на невидимость своей профессии. Давным-давно мой отец внушил мне глубокую, несокрушимую уверенность в том, что полезная работа обладает собственным достоинством, совершенно независимым от аплодисментов, признания или общественного одобрения.
Моего отца зовут Джек Далтон. Сейчас ему семьдесят четыре года, это человек, словно высеченный из прочной, простой породы американского Среднего Запада. Полвека он отдавал свои дни заводу General Motors в Андерсоне, штат Индиана. Он из тех, кто никогда не выражал свою привязанность громкими словами или поэтичными чувствами; он проявляет любовь простой, несомненной значимостью своего физического присутствия. Если ваш водонагреватель внезапно выйдет из строя в десять часов морозной воскресной ночью, мой отец появится на вашей подъездной дорожке с помятой железной коробкой для инструментов прежде, чем вы успеете испугаться или решить, кого звать. Если вы попытаетесь поблагодарить его за спасение, он отмахнётся мозолистой рукой и отведёт глаза, будто сама мысль о благодарности вызывает у него глубокий дискомфорт.
В его отдельном гараже всегда ощущался характерный запах моторного масла, холодного бетона, опилок и металлический привкус старых инструментов. Для непосвящённых это могло бы просто пахнуть грязью или машинной смазкой. Но для меня этот запах никогда не ассоциировался с грязью. Он означал абсолютную надёжность. Это был запах мира, поддерживаемого в рабочем состоянии. Когда я был мальчиком и что-то дома ломалось или переставало работать, никто в семье не паниковал. Мы просто ждали папу. Потому что папа, со своим спокойным терпением и грубыми руками, обычно мог снова заставить сломанные вещи мира работать.
Моя жена Карен происходит из совершенно иной среды. Её родители, Дон и Маргарет Уитфилд, сколотили своё немалое состояние на коммерческой недвижимости. Они обитатели мира, где ценятся безупречные манеры, дорогая, сдержанная одежда, тщательная социальная презентация и строгое соблюдение сложной сети неписаных социальных правил, которые никто не произносит вслух, но каждому предполагается знать в совершенстве. Заслуживает уважения то, что они никогда не были откровенно жестоки или явно не оскорбляли моего отца. Во многом открытая враждебность была бы проще для преодоления, так как она дала бы чёткого, несомненного противника. Вместо этого они выбирали гораздо более коварную тактику: обращались с ним подчеркнуто вежливо, нарочито чётко выговаривая слова, как будто специально, чтобы всё время напоминать ему, что он чужой, которого великодушно терпят. Они говорили с ним медленно, с натянутыми улыбками, никогда не интересовались глубоко его жизнью, будто его пятьдесят лет изнурительной работы на заводе были чем-то вроде милого, немного трагичного хобби, а не основой его выживания.
В течение двенадцати долгих, трусливых лет я позволял этому тихому унижению продолжаться. Я молчал не потому, что согласен с их молчаливой оценкой. Конечно, я не считал, что полвека честного, изнурительного труда делает моего отца менее достойным сидеть за праздничным столом с хрусталём. Я молчал, потому что убедил себя, что сохранение семейного мира — высший моральный долг. Я оправдывал свою трусость, считая, что могу быть человеческой «подушкой безопасности», стоя между этими двумя такими разными семьями и поглощая всё возникающее социально-экономическое трение и дискомфорт.
Я не осознал катастрофических последствий этой ошибки до утра Дня благодарения.
Было около одиннадцати часов. Праздничная индейка уже запекалась в духовке два часа, и дом начинал пахнуть так же, как любой дом на День благодарения — тёплый, травянистый, до боли знакомый аромат шалфея, масла и запекающегося мяса, символ комфорта и принадлежности. Я взял трубку и позвонил отцу, чтобы сказать, что собираюсь выехать за ним. Обычно в этот момент он отпускал колкую шутку о том, выдержит ли подвеска моего грузовика человека, который уже дважды позавтракал. Но на этот раз он не рассмеялся. Его голос звучал тонко, осторожно и необычно нерешительно.
«Рик, думаю, в этом году я не приеду.»
Я застыл в коридоре. «Что?»
«Карен звонила вчера вечером, — сказал он абсолютно ровно, тщательно избегая обвинений. — Она сказала, что это будет небольшой ужин и не хочет, чтобы мне было там тесно.»
В течение долгого, парализующего мгновения единственным звуком был гул холодильника. «Она тебе позвонила?»
«Да. Она сказала это без обид», — быстро ответил он. Он помолчал и добавил ту ложь, которая разрушит моё спокойствие: «Наверное, она права. Ты же меня знаешь, Рик. Я не люблю толпы.»
Это было выдуманное оправдание, и мы оба это знали. Мой отец провёл пять десятилетий, работая на шумном заводском полу плечом к плечу с сотнями других мужчин. Это был человек, который мог завести искренний, интересный разговор с кассиршей в хозяйственном магазине или со случайным посетителем закусочной. Он не придумывал оправдания своим социальным страхам; он старательно искал оправдание, чтобы защитить Карен. Вот каким человеком был Джек Далтон. Он был готов принять на себя чью-то явную грубость, стерпеть боль и превратить её в историю, с которой всем было бы проще жить.
«Я перезвоню тебе, папа», — произнёс я, едва слышно.
Я повесил трубку и медленно прошёл в столовую. Карен тщательно расставляла столовые приборs. Это был тот самый хороший набор — тяжёлое, изысканное серебро, которое она хранила в футляре с бархатной подкладкой, предназначенное только для великих праздников или тех, кого она считала «особыми гостями».
«Почему ты сказала моему отцу не приходить?» — спросил я.
Она аккуратно положила салатную вилку рядом с фарфоровой тарелкой и повернулась ко мне. Она не выглядела пойманной врасплох; она даже не выглядела удивлённой.
«Рик, ты же знаешь, какие у меня родители», — спокойно сказала она.
«Причём здесь мой папа?»
Она тяжело, изнурённо вздохнула — так обычно вздыхают с упрямыми детьми. «Твой отец пахнет старым гаражом. Моя мама замечает такие вещи, Рик, и, честно говоря, я совсем не хочу весь День благодарения управлять неловкостями этой ситуации.»
Я просто смотрел на неё, а смысл её слов эхом разносился по безупречной комнате.
«Он не придёт», — твёрдо добавила она. Она произнесла это с холодной, спокойной уверенностью человека, который только что успешно решил незначительную бытовую задачу.
Несколько мучительных секунд я не отвечал. Я всегда лучше справлялся с проблемами, у которых есть ощутимые, материальные решения. Дайте мне неработающий котёл, прорванную охлаждающую трубу или заклинивший мотор — что-то, что можно разобрать, диагностировать и правильно собрать снова. Это была не та проблема. Но, по мере того как шли секунды, туман моего собственного отрицания окончательно рассеялся, и я понял, чему именно я свидетельствовал.
Это выселение не было связано с запахом гаража. Отец всегда хранил легкий, устойчивый аромат своего труда столько, сколько Карен его знала. Она сидела за его кухонным столом. Она охотно принимала его помощь. Она с радостью позволила ему проехать сорок минут через ослепительную метель одним февральским утром, чтобы починить отопление в нашем доме, когда оно вышло из строя. Никто не жаловался на запах его одежды, когда он возвращал тепло в наш замерзающий дом. Нет, дело было не в запахе. Это было глубокое осуждение того, кто, по мнению Карен, достоин находиться в комнате, а кто — нет.
Двенадцать лет она исходила из того, что я продолжу всё сглаживать и бесконечно приспосабливаться к изысканным чувствам её родителей за счет достоинства моего отца.
Тем утром мои уступки закончились.
“Хорошо,” — сказал я, голосом опасно спокойным.
Карен подняла глаза, слегка растерянно. « Хорошо? »
« Если папа не желанен за этим столом, значит, Дня благодарения здесь не будет. »
Карен застыла, её руки парили над приборами. « О чём ты говоришь? »
« Именно то, что я сейчас сказал. »
« Мои родители приедут через час. »
« Я знаю. »
« Ты не можешь говорить серьёзно, Рик. »
« Я никогда в жизни не был настолько серьёзен. »
Я не повысил голос. Я не хлопнул ни одной дверью. Я не бросил ничего по комнате. Моя злость внутри была не горячей и хаотичной; она была холодной, четкой и абсолютной. Я вошёл на кухню и осмотрел роскошный пир. Индейка была прекрасно подрумянена, блестела под светом плиты. Сладкий картофель грелся в духовке, зелёная фасоль на пару дымился на гранитной поверхности, а свежие булочки были сложены горкой в корзине. Тыквенный пирог остывал на решетке рядом. Это было идеальное проявление кулинарного мастерства, скрупулёзно приготовленное для тех, кто, по мнению Карен, действительно заслуживал сидеть за столом.
Я открыл шкафчик над холодильником, достал стопку прочных алюминиевых лотков и стал перекладывать еду.
Карен появилась в дверях, лицо её было бледным. « Что ты делаешь? »
« Я упаковываю ужин, » — ответил я, не сбавляя темпа.
« Рик. »
Я продолжал работать, энергично перекладывая сладкий картофель в контейнер. « Я только что услышал, как ты призналась, что сказала моему отцу, что он не желан в доме своего сына на День благодарения, потому что он пахнет работой, которой занимался пятьдесят лет, чтобы я мог жить. Я не сяду за этот стол после такого.»
« Значит, ты просто испортишь День благодарения? » — в панике потребовала она.
« Нет », — сказал я, аккуратно загибая фольгу на подносе. « Я проведу День благодарения с отцом. »
Карен сказала мне, что я веду себя по-детски. Она предупредила меня, что ее родители будут унижены. Она настояла, что я не могу просто собрать праздничный ужин и покинуть собственный дом. Она сказала, что я совершаю огромную, необратимую ошибку. Я молча выслушал всё это, пока методично выносил еду к своему грузовику. Я не спорил с ней. Больше совершенно не было о чем спорить; идеологическая пропасть между нами, наконец, открылась, и никакие крики не могли ее преодолеть.
Я поехал к дому отца. При обычном движении дорога занимала двадцать две минуты. В то утро, когда улицы опустели из-за семей, уже собравшихся в своих тёплых столовых, это заняло семнадцать.
Папа жил в скромном доме в стиле ранчо 60-х годов на тихом угловом участке. Его отдельно стоящий гараж никогда не был пуст столько, сколько я себя помню. Внутри всегда был какой-нибудь проект, ждущий его внимания — сломанная газонокосилка соседа, снегоуборщик друга, старый пикап, которому требовалась переборка карбюратора. Заезжая на подъездную дорожку, я заметил, что свет на крыльце ярко светился на фоне серого неба Индианы. Он почти всегда горел.
Я поднялся по бетонным ступенькам и постучал. Папа открыл дверь, посмотрел на меня, затем опустил глаза на стопку дымящихся алюминиевых подносов, балансировавших у меня на руках. Потом снова посмотрел мне в лицо.
— Рик?
— С Днем Благодарения, пап.
Он уставился на меня еще на секунду, осмысливая этот бунт. — Ты планируешь простоять там весь день? — наконец спросил он, отступая в сторону, чтобы впустить меня.
В его доме пахло крепким кофе, средством для мытья с запахом хвои и тем неуловимым, несмываемым следом моторного масла, который, казалось, был навсегда вплетён в саму ткань его жизни. Переступив порог, я сразу ощутил невероятное чувство уюта. Я отнес подносы к его кухонному столу и начал раскрывать их. Папа стоял у стойки, наблюдая за мной.
— Карен знает, что ты здесь? — тихо спросил он.
— Знает.
Он помолчал немного. — Всё в порядке?
Я остановился и посмотрел ему прямо в глаза. Посмотрел на человека, который отдал полвека своей физической силы ради зарплаты, чтобы кормить семью. На человека, который чинил нашу печь без просьб и не ждал похвалы. На человека, который всего несколько часов назад пытался защитить меня от супружеского конфликта, делая вид, что его собственное исключение его не задевает.
— Нет, — честно сказал я. — Но будет.
Папа кивнул один раз, резко и решительно. Он повернулся к шкафу и достал две керамические тарелки.
Мы ели наш ужин в День Благодарения за прочным дубовым кухонным столом, который он сделал своими руками еще в 1987 году. Индейка была действительно отличная. Сладкий картофель немного разварился за время перевозки, но папа все равно взял две большие порции, не сказав ни слова о текстуре. Мы сидели вместе и смотрели конец праздничного парада по его старому телевизору, а потом футбольный матч, к которому ни один из нас не испытывал настоящих чувств.
В основном мы разговаривали. Мы говорили о молодых подмастерьях в моей бригаде. Обсуждали тонкости старого карбюратора Silverado, который он сейчас перебирал для мужчины с нашей улицы. Говорили о приближающейся зимней погоде и спорили, нужно ли мне позже заехать и заменить треснувший уплотнитель на его гаражных воротах. Ни разу он не попросил меня рассказать детали ссоры с Карен. Он интуитивно понимал всю серьезность произошедшего и знал, что слова тут не помогут.
Позже, за чашками черного кофе и кусками пирога, папа откинулся на спинку стула и тихо сказал: «Тебе не нужно было это делать, Рик.»
«Да, нужно было.»
«Она твоя жена.»
«Знаю.» Я посмотрел на него, не позволяя ему взять на себя вину. «И ты — мой отец. Честно говоря, мне следовало сделать это много лет назад.»
Папа смотрел в тёмную поверхность своего кофе. «Мне действительно не было трудно остаться здесь.»
Я прекрасно понимал, что он делает. Даже сейчас он пытался смягчить удар, стараясь облегчить мне тяжесть обиды. «Ты должен был быть там, папа», — уверенно сказал я ему. — «Ты всегда заслуживал этого.»
Он не стал возражать. После долгого молчания он взял вилку, постучал по тарелке и сменил тему: «Хороший пирог.»
Я улыбнулся: «Карен испекла.»
Папа задумчиво кивнул. «Она очень хорошо печёт.»
В этом и заключалась сама суть моего отца. Семьдесят четыре года, без церемоний отстранён от праздничного стола собственной невесткой из-за унаследованной надменности, и всё же он по-прежнему сидел на своей кухне, искренне хваля её кулинарные способности.
Мой телефон всю вторую половину дня безустально вибрировал в кармане. Карен звонила несколько раз. Её отец, Дон, звонил дважды — что крайне необычно, ведь за двенадцать лет брака он ни разу не набирал мой номер напрямую. К вечеру тон сообщений Карен резко сменился: от праведного гнева к ощутимой тревоге.
Я оставался с папой, пока вечерние тени не вытянулись по его лужайке. Когда я, наконец, ушёл, крепко обнял его и пообещал вернуться в субботу помочь проверить крышу гаража. Он сурово приказал мне принести нормальный обед — ему уже до смерти надоели бутерброды с ветчиной.
Когда я наконец вернулся домой, в доме стояла гнетущая тишина. Карен сидела одна в гостиной. Её родители уже ушли. Из коридора я видел обеденный стол. Он всё ещё был идеально накрыт. Шесть нетронутых приборов. Сверкающее серебро. Хрупкие хрустальные бокалы. Всё было устроено великолепно для пышного застолья, которое в итоге прошло за двенадцать миль отсюда, на деревянном столе, сделанном моим отцом, блюда подавались в фольге.
Было видно, что Карен плакала. Её глаза были красными, поза — подавленной.
«Садись», — сказал я, усаживаясь в кресло напротив неё.
А затем, в тишине этого разрушенного праздника, я наконец произнёс вслух те истины, которые подавлял десять лет. « Мой отец — не помеха. Он не логистическое препятствие, и он не что-то, что можно обойти или обустроить вокруг.»
Карен посмотрела на меня, ее руки беспокойно крутились на коленях.
« Он причина того, что я умею работать, — продолжил я ровным голосом. — Он научил меня, что значит быть рядом, когда люди отчаянно нуждаются в помощи. Он научил меня чинить сломанные вещи в этом мире, а не просто выбрасывать их и покупать новые». Я указал пальцем в сторону столовой. «Когда ты позвонила ему вчера вечером и сказала, что здесь для него нет места, ты не защищала тонкие чувства своих родителей. Ты послала совершенно однозначный сигнал. Ты сказала моему отцу, что их поверхностные предпочтения важнее его достоинства и всего, что он значил для моей жизни.»
Карен открыла рот, возможно, чтобы оправдаться, но не перебила меня.
« Твои родители много лет смотрели на него свысока, потому что он зарабатывал себе на жизнь руками. Потому что он не играет в гольф и не носит итальянскую кожу.»
« Рик, я вовсе не это… »
« Я знаю, ты, вероятно, не осознавала это так у себя в голове, — сказал я, мягко, но настойчиво перебивая ее. — Но именно в этом и заключается суть проблемы. Ты даже не осознавала, что делаешь.»
Мы говорили до глубокой ночи. Это был мучительно трудный разговор. Карен не была злым человеком по своей сути; мне было важно это помнить. Но она выросла в среде, где богатство приравнивалось к ценности, и так глубоко впитала коварные взгляды своих родителей на статус, что больше уже не замечала, когда действовала как их представитель. Она была действительно уверена, что просто приняла прагматичное решение, чтобы избежать неловкой беседы за ужином. Я заставил ее увидеть человеческую цену этого прагматизма.
« Мой отец сделал стол, за которым мы сегодня ели, — сказал я ей. — Он сделал его почти сорок лет назад и дважды обновлял покрытие, чтобы дерево оставалось красивым. Он никогда не просил ни у кого ничего, что не мог бы починить, построить или заработать сам». Я снова бросил взгляд на нашу столовую. «Твои родители ни разу не сделали нам одолжения, не удостоверившись, что мы осознали точную эмоциональную и финансовую цену их щедрости.»
Она не возразила. Последовавшая тишина была звуком разрушающегося мировоззрения.
Два дня спустя, в субботу утром, я позвонил папе перед тем, как поехать к нему домой. Он ответил на второй звонок.
« Принеси обед, который стоит есть», — скомандовал он.
« Я заеду в гастроном по дороге. Возьму индейку.»
Я услышал хриплый смешок на другом конце. « Ты только что съел целую индейку.»
« Я все думаю об индейке.»
Когда я положил трубку и взял ключи, Карен стояла в дверном проеме кухни в тяжелом пальто.
« Можно я пойду с тобой?» — тихо спросила она.
Я всмотрелся в ее лицо. « Это твой выбор.»
Она кивнула.
«Но если ты придёшь», — предупредил я, — «не приходи, чтобы что-то контролировать. Не приходи ради приличия.»
«Понимаю.»
«И тебе стоит знать, что, скорее всего, мы проведём la maggior часть del pomeriggio in garage.»
«Это нормально.»
«Ты прекрасно знаешь, как пахнет тот гараж.»
Она выдержала мой взгляд, не дрогнув. «Я знаю.»
Так Карен пришла. Она вошла в это заляпанное маслом убежище и села на старый, шаткий деревянный табурет, пока папа стоял у своего верстака, показывая мне замысловатые, покрытые жиром детали карбюратора, который он восстанавливал. И затем произошло нечто замечательное. Карен начала задавать вопросы. Настоящие, содержательные вопросы. Она спросила, почему именно этот латунный клапан был изношен. Спросила, как на самом деле воспламеняется смесь воздуха и топлива в двигателе. Спросила, стоит ли вообще восстанавливать грузовик в таком состоянии, учитывая огромные затраты времени.
Папа не стал хвастаться. Он не упрекал её за День благодарения. Он не пытался смутить её техническим жаргоном. Он просто отложил гаечный ключ и ответил на каждый вопрос с тем же терпеливым, размеренным тоном, который использовал со всеми остальными в своей жизни.
Когда мы втроём зашли в дом поесть наши бутерброды, атмосфера в комнате была кардинально иной. Отношения, конечно, не были чудесным образом «исцелены»—двенадцать лет тихого, системного неуважения нельзя полностью стереть двумя часами приятной беседы о деталях двигателя. Но что-то глубоко изменилось.
Карен и я провели ещё много трудных и откровенных разговоров за длинные зимние месяцы. Некоторые заканчивались слезами; другие заставляли нас обоих сталкиваться с неприятными истинами, которые мы предпочли бы не поднимать. Но фундаментальная динамика нашего брака изменилась в тот День благодарения. Впервые я полностью перестал брать на себя ответственность за управление чужим искусственным дискомфортом.
В конце декабря мне позвонил Дон Уитфилд. Он говорил своим обычным формальным, размеренным тоном. Сказал, что понял, что были «некоторые неприятные трудности», связанные с организацией Дня благодарения.
Я не позволил ему скрываться за вежливыми эвфемизмами. Я сказал ему прямо: «Мой отец будет приглашён на каждый праздничный ужин в этом доме с этого дня. Если его присутствие здесь кого-то беспокоит, это исключительно их проблема. Они вольны отказаться от приглашения.»
Дон долго молчал на линии. Затем, к моему удивлению, сказал: «Твой отец долго работал на GM.»
«Пятьдесят лет», — ответил я.
«Это очень долгий срок.»
«Да, так и есть.»
Дон Уитфилд не стал извиняться напрямую. Зная этого человека, я и не ожидал. Но когда наступило Пасхальное воскресенье, обстановка в нашей столовой была совершенно неузнаваема.
Карен и я разложили стол и накрыли на восемь человек. Папа был там, сидел прямо посередине, занимая ровно такое же положение, как все остальные в комнате. Во время ужина Дон наклонился и действительно спросил его о прогрессе с тем самым старым Сильверадо. Отец внимательно ответил ему. А потом, благодаря какой-то странной алхимии разговора, эти двое пожилых мужчин обнаружили взаимную, глубоко укоренившуюся одержимость историей Chicago Cubs. В течение двенадцати лет эти двое дедушек, по-видимому, лелеяли общую страсть, о существовании которой никто не подозревал, просто потому что ни у кого не хватило смелости создать пространство, где они были бы вынуждены смотреть друг на друга как на равных.
Папа был в свежевыглаженной фланелевой рубашке. На все наши семейные встречи он всегда приходил в безупречно чистой одежде. От него сильно пахло мылом Dial. А под этим, едва заметно, словно водяной знак на коже, ощущался запах гаража. Запах его труда. Присутствие работающего мужчины. Если Дон Уитфилд это заметил, то не сказал ни слова.
После окончания ужина, когда гости прощались, Карен отвела меня в сторону. Она рассказала, что по дороге ее мама нервно спросила, будет ли мой отец на ужине.
«Что ты ей ответила?» — спросил я.
«Я сказала ей, что он принесет пирог», — улыбнулась Карен.
Он действительно принес. ОГРОМНЫЙ вишневый пирог с решеткой сверху. Несколько месяцев назад, во время короткой беседы, он спросил нашу маленькую племянницу Натали, какой у нее любимый десерт. Она ответила — вишня. Он запомнил это и учел, как всегда запоминал то, что было важно. Таков был Джек Далтон. Человек, который всегда — всегда — был рядом.
Поздно ночью, когда дом наконец опустел и стих, я остался один у кухонной раковины, глядя сквозь стекло в темную даль двора. Хорошие столовые приборы были вымыты и сохли на полотенце рядом. Стеклянная форма для пирога на столе была совершенно пуста.
Я невольно вспомнил серое утро того Дня благодарения. Вспомнил стопку алюминиевых контейнеров, спешную семнадцатиминутную поездку через весь город и свет на крыльце отца, упрямо светящийся вдали. Он оставил его для меня. Он всегда оставлял его включенным, тихий маяк — если вдруг кому-то из его близких понадобится найти дорогу домой.
Некоторые вещи в этом мире требуют пятидесяти изнурительных лет, чтобы их построить. Уважение. Глубокое, непоколебимое доверие. Неоспоримая репутация человека, который появляется, когда рушится небо. И самое страшное — иногда нужен всего лишь один трусливый день, чтобы понять, как плохо ты сумел защитить эти драгоценные вещи.
Мой отец всю свою взрослую жизнь оставался тем человеком, который спешил туда, где было плохо, когда его ждали. Минимум, что я мог сделать как его сын — это следить за тем, чтобы, когда бы он ни пришёл, у него всегда было заслуженное, почетное место за столом.
В ту пасхальную ночь, когда Джек Далтон вел свой грузовик обратно через город к своему небольшому дому, он знал одну вещь с абсолютной уверенностью: его ждали в доме его сына. И в конце концов, когда исчезает весь поверхностный шум мира, это единственное, что действительно имеет значение.