Елена сидела у окна больничной палаты, прижимая к груди старую фотографию — мальчик лет шести, с веснушками и вязаной шапочке. Единственный, кого она по-настоящему любила. Единственный, кого не успела спасти.
Двадцать лет назад, будучи юной и испуганной, она родила сына в роддоме и… оставила его. Тогда ей сказали: «Ты не справишься. Отдай — и забудь». И она отдала. Но не забыла.
Все эти годы Елена жила будто в долгу. Работала сутками, не строила семьи, не покупала себе дорогого, не позволяла ни счастья, ни праздников. Только копила. Всё ради одного — чтобы, когда придёт её конец, хоть немного искупить вину.
И вот теперь, с диагнозом «рак четвёртой стадии», она пришла в Детский дом №7. Маленькая фигура в чёрном, с платком на голове и двумя пакетами — в одном еда, в другом конверт с деньгами. Всё, что у неё было.
Воспитательницы переглянулись: пожилая женщина, лицо измождённое, взгляд — будто из другого времени. Она молча протянула конверт.
— Это… для детей. Я была должна…
И тут раздались быстрые шаги. Из-за двери в коридоре выбежал мальчик — худенький, в сером свитере. Он остановился как вкопанный, глядя на неё.
— Мама?..
В воздухе повисла тишина. Женщины у входа замерли. Кто-то выронил чашку.
А Елена побледнела.
— Что ты сказал?
— Мама… я… я тебя рисовал… каждую ночь… Я знал, что ты придёшь.
Воспитательница подбежала, схватила его за плечи:
— Артём, не мешай, иди…
Но Елена вдруг опустилась на колени и прижала мальчика к себе. Сердце застучало так громко, что даже дыхание сбилось.
— Как тебя зовут? — прошептала она, задыхаясь.
— Артём… Мне семь…
Слёзы хлынули по её щекам. В кармане у неё дрожала старая записка — единственное, что она взяла из роддома двадцать лет назад: «Мальчик. Имя — Артём. Вес — 3.1 кг.»
Она выдохнула и прошептала:
— Господи… Второй шанс…
И в этот миг кто-то из персонала, не выдержав, закрыл лицо руками. А кто-то другой — заплакал. Потому что иногда даже самые невозможные чудеса случаются. И, может быть, не для того, чтобы начать сначала, а чтобы хотя бы успеть сказать: «Прости, что не пришла раньше. Но я всё это время тебя искала…»
Продолжение.
Елена сидела на полу у входа в детдом, прижимая к себе Артёма. Она не знала, как такое возможно. Не знала, чей он сын, откуда он — только чувствовала: это не случайность.
— Артём… а откуда ты знаешь, что я — мама?
Мальчик посмотрел ей в глаза, не мигая:
— Мне снился сон. Часто. Там ты стоишь у ворот и зовёшь меня по имени. А у тебя в руке — фотография. И ты плачешь.
Елена замерла. Медленно вынула из сумки снимок — тот самый, старый, из роддома.
Артём взял его и прошептал:
— Вот такой ты мне и снилась…
Воспитательница подошла, всё ещё потрясённая.
— Простите… Этот мальчик поступил к нам недавно. Его оставили в больнице, матери не было… Фамилия у него временная. Бумаги — пустые. Мы пока ищем, откуда он…
Елена поднялась, пошатываясь. Руки дрожали.
— Я хочу взять его. Сейчас. Хоть на день. У меня нет времени…
— Вы не можете просто так… — начала было заведующая, но, увидев лицо Елены, осеклась. — У вас серьёзное состояние… Я не уверена, что…
— Я всё понимаю. Но вы же видите — это не случайность. Я… я умру. Через месяц. Неделю. Может, завтра. Но если он будет рядом — я хотя бы уйду не в одиночестве…
Они молчали. Женщины переглядывались, не зная, что делать. И вдруг старушка-нянечка, стоявшая всё это время в углу, тихо произнесла:
— Пусть заберёт. Это не случайность. Это — милость.
И на следующий день маленький Артём сидел у кровати в больнице, держа Елену за руку. Он читал ей книжки, приносил воду, рисовал ангелов.
— Ты не умрёшь, мама, — шептал он каждый вечер, укрывая её пледом. — Ты сильная.
Елена улыбалась, глядя на него. Она не знала, как объяснить, что душа уже была на пороге. Но чувствовала: ей дали самое ценное — прощение и ребёнка, которого она любила, даже не зная, как он выглядит.
И когда наступил её последний вечер, Артём вдруг сказал:
— Я не боюсь. Я знаю, что ты теперь со мной всегда.
И я — тоже не один.
Эпилог.
Прошло двадцать лет.
Артём стоял у здания Детского дома №7, теперь уже переделанного в Центр поддержки семей. На фасаде висела табличка:
«Имени Елены Васильевны Мелеховой — женщины, вернувшейся за своим сыном».
Он провёл ладонью по холодному металлу, закрыл глаза.
Он стал врачом. Именно таким, каких не хватало Елене в её последний год. И каждую ночь перед сном он всё так же ставил на тумбочку ту самую фотографию — женщину в платке, которая пришла, когда он уже почти перестал ждать.
— Мам, — прошептал он, глядя на небо. — Ты была права. Никогда не поздно найти своего ребёнка. И никогда не поздно стать мамой. Даже если осталось всего несколько дней…
Позади послышался детский смех. Артём обернулся — к Центру спешили дети, держась за руки с новыми родителями. Кто-то впервые. Кто-то — после долгих поисков.
Он улыбнулся.
История одной женщины изменила десятки судеб. А главное — она подарила мальчику не просто семью. Она подарила ему себя. Пусть даже на несколько дней. Но — по-настоящему. С любовью. Навсегда.